Под утро, едва лишь расслабился зной,
В цветном лабиринте вишнёвых ветвей,
Размером с мизинец, наверное, мой,
Проснулся от летней грозы соловей.
Под прыткие капли грибного дождя,
Под острые взгляды небесной иглы,
Он звонко запел, в мою душу войдя -
И в ней растревожил все тайны-углы.
От трели чудесной в мгновенье одно
Судьба распрямилась, кривая тропа -
И, вздох испустив на крылечке родном,
Закончился сон мой, навеки пропал.
Исчезла печаль тесных окон и стен -
И кучи проблем беспощадно-лихих
От грёз соловьиных, волшебных вестей,
Рассыпались в прах, будто не было их.
И мир, через пёстрого лета очки,
Мне вдруг показался, зверёныш земной,
Таким небольшим и ничтожным почти -
Размером с мизинец, наверное, мой…