* * *
Изрешетил меня ноябрьский дождь… И ты уже прощения не ждешь,
не ворошишь погасшие уголья. Пропитанные влагой, не зажечь
теперь, не возбудить печную желчь. Остыла речь, и, стало быть, покоя,
да и тепла не будет, и не жди. Срифмуй, предав анафеме, дожди,
на потных стеклах - нотный иероглиф. Ночь, как вода, затопит даже слух,
и в глухоте лежу на стульях двух: простив тебя и этим будто прОкляв.
Ты так просил: прости, прости, прости… Но кто я, что… такой же прах в горсти,
такой же ветер в голове у рощи, такой же стон, зажатый в кулаке,
такой же дождь, уснувший в гамаке, в потеках слёз ветвей нездешний росчерк.
Простыть всегда некстати, не к добру, простить кого незнамо на ветру,
просить — сносить от жизни колотушки… Я со стекла сметаю слёзы все:
в крови, или в поту, или в росе - мы вымокли до нитки, до катушки.
2007
*Из книги "Черный ящик"