В детстве радужном осень была другой:
Дождь - сироп, горизонт дугой,
Туч янтарных, закатом сожжённый край
И коленки - в созвездиях ран.
Мельниц лопасти, панцирь стальных пластин,
Палка - меч (Дон Кихот прости),
И вперёд! Дом - вверх дном, так под дождь, во двор!
В целый мир, где предел - забор.
Где глазищи - сияют, гроза - зовёт
За собой, в створ ворот, вперёд...
Босиком, по оранжевым лужам, в жизнь -
Вторить зову ржаной души.
Время, кажется, выжато прессом дней:
Стал безвкусным сироп дождей...
Не забыть бы, как сон - горизонт дугой...
Там, где осень была другой.