А ночь бывает так скушна, когда не спится,
Привычно тянется рука к заветной ручке,
В уме проносятся сюжеты, темы, лица,
Стихи мне хочется писать!
Тяжёлый случай.
Зажёг свечу...
Вокруг меня сгустились тени,
Крадутся блики, забираются на стену,
Двенадцать бьёт, и тёмных сил приходит время,
И страхи в комнату вползают постепенно...
А что такое наша тень?
Изнанка мира?
Молекул сгусток?
Зыбкий образ, игры света?
Вот говорят, что это вотчина вампиров,
Что если тень пронзить копьём - дух канет в Лету.
Что коль на тень наступишь чью-то - к неудаче,
И вроде это - суеверие на грани,
Но вот замечено, что дети часто плачут,
Коль нехороший кто-то вдруг на тень их встанет...
Мы в мифологии немало можем встретить
Поверий разных, притч о тени человека,
Что после жизни - тень блуждает, словно ветер,
Бредёт да мается по свету, как калека...
Но я же материалист, не верю в мифы,
Скажу стихами вам сегодня по секрету,
Мешая физику простых явлений с рифмой -
Страшилки всё это! И выдумки поэтов.
Пишу, пишу, готов итог полночных бдений,
Но точка зренья может быть совсем иная...
Что говорить, ведь сколько мифов - столько мнений,
А что такое эта тень... никто не знает!
Порассуждал о чём-то странном, нереальном,
Необъяснимом, по ночам сие бывает,
Душа боится, а рука всё пишет шквально...
Но надо точку ставить! Всё. Пора. Светает...
2015