С тобою говорили мы о всякой чепухе,
А те слова, я берегла для встреч наедине.
Но ты ушёл в горящий май, умножив боль потерь
Кто объяснит, ответит кто, что делать мне теперь?
Как недописанный роман отныне жизнь моя.
Живу в печальном полусне несбывшегося дня.
Но милый призрак по ночам нашёптывает, всё ж,
О том, что помнишь обо мне, соскучился и ждёшь.