* * *
Эти строки соткались из снов наяву:
Чуть смущаясь, мы вышли в заснеженный сад,
Позади на веранде оставив канву
Нашей встречи последней лет десять назад.
И стежок за стежком – по канве, по канве,
От намёка к намёку, от пауз до уз...
Ах, какой это сладостный на сердце груз:
Лихорадочно медлить, вскрывая конверт,
И качаться всем телом в сомнении волн,
И себе по ночам беззастенчиво лгать,
Понимая, что сны – невесомая гать,
Каждый полон друг другом, и снова не полон.
Но срываются письма, вскрывается лёд,
Потому как они черновичная тьма,
И не стоят их смыслы и тени письма
От руки, выводящей одиннадцать лет
В предзакатный арбузный протаявший снег,
От гостиного жара – в озноб на крыльце,
И кольца холодок на горячем лице –
По канве, по канве бормотанья во сне...