Двенадцатый. 17 мая.
Все как всегда, бегут такси
Ныряя меж бетонных свай.
Прошу водителя: Спаси,
Наш город в этот душный май!
Он не поймет к чему мой взглас,
К чему на русском столько слов,
Он стар, устал, до пят чумаз,
Пропитан потом до носков.
Не слышат люди этот зов,
Их цель топтать асфальтный смог
Растущих томных городов
В столетний краткий жизни срок.
Не слышит башен лабиринт,
Стеклянных истуканов рой,
Хранят финансовый курган,
Порядок денег мировой.
Никто не слышит на бегу,
Как увядает чувство слов,
Как на шанхайском берегу
Закрыт еще один засов.
На берегу смердящих рек
Закрыли дом ночных стихов,
Редеют дни хмельных утех
И счастье русских пустяков.
И вроде все здесь как всегда,
Но в жизни есть такой закон,
Не будет больше никогда
Тот дух поэта повторен.