Оторван от мира.
Сидишь, куришь нервно в комнате,
Не выходишь,
Как завещал старина Бродский.
Сборник его лучших стихов
Залит водкой,
Местами прожжен сигаретой-
Ожоги проседью.
Хотел уехать в Париж этой осенью,
Но не хватило денег.
Последние ушли на какую-то книгу,
Которая, возможно, тебя согреет
Холодным вечером в холодной квартире.
Смотри, закат уже тлеет,
Но спать не ложишься.
Знаешь, что никому не приснишься,
Поэтому, наливаешь еще
На этот раз больше,
На этот раз забываешься,
На этот раз летишь в пропасть.
Тебе двадцать всего лишь,
А выглядишь лет на семьдесят.
Давно уже сгнил внутри,
Прямо портрет Дориана Грея.
А на улице дождь, луной фонари-
Черная романтика будней.
Часы бегут, не считая минуты.
Появился новый ожог на сборнике
И он вспыхивает на этом чертовом столике.
Ты же давно выгорел сам,
Тебя больше не существует.