...Фонарь горит тоскливо на углу,
За окнами, как очумелый, ветер дунул,
Нет, позвонить тебе я не смогу,
Всё дело в том, что я тебя придумал…
Волшебных глаз неуловимый свет,
Я представлял десятки тысяч раз,
Но та, о ком мечтаю столько лет,
Ещё, быть может, и не родилАсь…
Усталых пряных губ ночной дурман,
Врывается видением в мои сны,
Но, наш несостоявшийся роман,
Умчали воды талые весны…
Проходят дни, недели и года,
Я – сам не свой: усталый и угрюмый,
Так от чего ж тоскую я всегда,
По той одной, какую сам придумал?..