А если представить, что Богу о нас лишь снится
В беззвёздном пространстве, в тридевятом небытие.
Что мы - отпечаток на белых его глазницах,
Будущая мысль на галактических страницах,
Что-то хорошее и несбывшееся -
как вечная вера детей...
И мы приходим к Нему в дождливых дырявых шляпах,
С песками в ботинках, с водорослями в волосах,
С морями в сердцах, всё сухопутье тоской заляпав,
Звеним металлом и болью в надорванных голосах.
О несправедливости и любви не умолкаем,
Толкуем о несовершенстве и вечной борьбе.
Пахнущие холодом и восковыми мелками,
Забытым родством, высеченным на Его ребре.
Способные к волшебству и счастью, мы возникаем
В прекрасном и грустном сне под тяжестью божьих век,
Мы длимся с лесами, закатами и ледниками,
Становимся значимей пустоты, пыли живей.
И если представить, что в этом сне мы с тобой лишь крупицы,
Притянутые друг к другу и тем находящие свет,
То пусть Богу крепче, умиротворённей о нас там спится.
И кто-то пусть тёплой рукой проведёт по Его голове.