На войну сыночка мать провожала,
На чужую сторону отпускала.
И от слёз её глаза потускнели.
Где былая бирюза? Помутнели.
Затаилась тут в груди боль – тревога.
Ты сыночек, посиди на дорогу.
Провожала, у дверей обнимала:
«Возвращайся поскорей», - лишь сказала.
Сын от дома пошагал, вслед крестила.
Сохрани тебя, сынок, Божья сила.
С фронта всё ждала вестей, писем кратких.
Не спала порой ночей пред лампадкой.
И за всех кто на фронтах, день робила,
И откуда в ней бралась эта сила.
Но в один из зимних дней на сторонку,
Почтальон доставил ей похоронку….
«Ой, сыночек, мой сынок, злая доля.
Не вернёшься ты, сынок, с поля – боя.
Ты в окно не постучишь, мой сыночек,
Во сырой земле лежишь, голубочек.
Причитала долго мать, слёзы лила,
Но слезами не поднять из могилы.
А в победный майский день мать солдата
Ощутила всех острей боль утраты.
Много светлых, мирных лет чередою
Шли. Закат сменял рассвет над землёю.
Только в сердце боль у ней не стихала.
«Будь ты проклята, война!» - всё шептала.
Наделила всех война щедро горем.
В каждый дом вошла она бабьим воем.
Мужа здесь не дождались, здесь сыночка,
Не вернулась в этот дом к маме дочка.
И седые старики в сердце с болью
Припадают в тишине к изголовью.