Сыну Ирландии, преданному блюзмену Рори Галахеру
Запах имбирного эля,
Вереск, укрывший поля.
Льется пьянящее зелье,
Басом – гуденье шмеля.
В такт ему – клевера шепот,
Пенье-журчанье ручья,
А вдалеке – конский топот,
Хохот да смех мужичья.
Боцман с разбитого брига,
В стельку, божественно пьян,
Пляшет задорную джигу,
Взявшись за девичий стан.
Виски столетний из бочки,
Щедро подносит к устам.
Закатом украсились щечки,
К черту стыдливость и срам.
Легкий дымок винокурни
Тихо струится меж гор,
Вечер печальным ноктюрном
В сердце вплетает минор.
Юность безумно прекрасна,
Зрелость – мудра и умна,
Точатся лясы и басни,
Бездонны запасы вина.
Хозяин свое не упустит, Пропит последний обол,
Но нет причины для грусти,
Ну-ка, стаканы на стол!