мне сегодня чуть-чуть взгрустнулось.
не прошло пяти лет ещё,
в воспоминаниях из обрывков каша.
в этих пяти годах затерялась мудрость,
как теряется сигаретный счёт:
помнит каждый шаг наш та мостовая наша.
я б пришёл,
рассказал тебе, что всё помню и не забыл,
что, как раньше, стихи беру к мостовой.
что читаю вслух блока,
что пальцы чернеют от газетных чернил,
что читаю всё то же, что мы с тобой.
я бы, правда, тебе сказал,
только нет уж значения, смысла, резона -
завтра будет год, как я счастлив в браке.
но что делать, если твои глаза,
самые любимые серо-зелёные,
постоянно рисуются на бумаге?
*
сегодня я шёл с ней, как ходили бы мы с тобой,
обсуждая возможность упасть с обрыва,
говоря, как внутри болит.
когда увидишь нас вместе у чёртовой мостовой,
пожалуйста, сделай вид, что меня забыла,
и тогда я тоже попробую сделать вид.