I
про́лит суп угасли спички
жуть казалось бы да жить
смертоносная привычка
не души его души
II
удавился он совсем
но светлей не стало в мире
тридцать семь плюс тридцать семь
это семьдесят четыре
III
сочинил чинарь ту высь
на которую взираю
песенкою отзовись
от которой обмирают
IV
о расплачьтесь палачи
лебедивом озарённы
книга не молчит в ночи
боли одухотворённой
V
у дубравы на опушке
я усну упав в траву
ай да чистый свет мой пушкин
ты не умер я живу
6.VI.15