М.М.
Фасады выпуклых надбровий, движенья непохожих лиц,
и свет то мягче, то суровей из перечитанных страниц
ложится в мир...
роняет веки
усталый чтец - вечерний час,
и всё, что было в человеке
тогда,
он дальше передаст.
А кто читает, пониманья не ждёт! наверное, он жив
лишь потому, что сердце знает вот эту память:
гаражи
и солнце, пойманное клёном,
и голубятню, и опять
весенним звоном, ясным звоном
счастлИво память наполнять,
дышать, как голубь чистопрудный,
и капли светлые ловить,
на Курском, в переулках людных,
как в детстве, снова можно жить.