В странном северном Акко, где солнце приходит с Востока,
освещая за тысячи лет накопившийся хлам,
я, старательно, в книгах пытался дойти до истока,
отыскать ту строку, где вписаться в Историю нам.
Сколько раз в этом климате строить пытались Европу,
опираясь на прочность законов, религии, стен.
Меж племен и холмов становились дорогами тропы.
Насаждали растенья. Не ждали больших перемен,
заводили семью, государства, платили налоги,
из камней возводили жилища и храмы. Потом
наступала война. И опять оставался в итоге
на столетья пустой, до конца не разрушенный дом.
Неизменною лишь оставалась приморская плесень.
На полоске земли, где у моря виднеется дно,
бились насмерть адепты двух созданных текстом конфессий,
позабыв про народ, для которого слово дано.
В равной степени нам интересны, несвойственны, чужды,
шумный этнос, излишние специи, запахи, сор.
Здесь веками народы справляли житейские нужды.
Здесь у женщин глаза укрупнились от мужниных ссор.
День прошел. Визави воссияет вечерняя Хайфа.
Нам пора уходить в суету повседневных потуг.
Только моря и суши всегда притяженье и тайна.
Только связь и тепло наших соприкоснувшихся рук.
Акко, 5-7 июня 2015.