* * *
Дожди идут густы, и в них ни зги не видно,
А где-то далеко, за тридевять земель
Гурьбой идут, грома степенно и солидно,
И молнии снуют гирляндой белых змей.
Такою кутерьмой весна за солнце платит,
Но шалая гроза, как поезд простучит.
Пусть за тебя дожди на всю катушку плачут,
И хрипнут все грома.
А ты – молчи, молчи...
86