Где, в каком бою утерян смысл?
Злой туман стремительно густеет...
Как привычна скованная мысль!
Как привычна печень Прометея...
Криво улыбнусь. Верней убьёт
предвкушенье муки? Что за враки!
Чушь. Ну, прилетит, ну, поклюёт...
Заживет к утру, как на собаке.
Утром снова хриплый крик -
вон, летит... И камни рвут мне спину.
Нет, не страшно. Я почти привык -
боль уже не боль, а так, рутина.
Если подпустить вплотную страх
и не рваться каждый миг из мрака,
ослабеть, обвиснуть на цепях -
не дождаться своего Геракла.
Или всё же?... Разве я привык
на цепях болтаться ради славы?
Надоел мне, Зевс, твой грозный лик,
надоел мне, раб, твой клюв кровавый!
...Еле видный с неба среди скал
жалкий, обнаженный сгусток боли
расслоился, на мгновенье стал
на виске застывшей каплей соли,
и штырём в камнях, и штырь - ослаб,
заржавел, расшатан смыслом новым:
- Я - стрела, и сам сражу орла,
я - Геракл, и сам сдеру оковы,
Потому что я - гнилая цепь,
и усилье жил, её порвавших,
и прохладный ветер на лице,
и до слёз смешной испуг сковавших.
Я не стану мстить - была нужда!
Размышляя, опущусь на камни.
Не давно изжитая вражда -
для меня иное стало главным,
Навалилось то, чего не ждал,
придавило сердце новой глыбой...
Так усердно мысль освобождал,
что теперь мне трудно сделать выбор.
...Нет, всё просто. Если знаешь сам,
что за боль испытывают люди,
нужно провести их к небесам
той тропой, где боли меньше будет.
Боль - моя. Собрав остаток сил,
поднатужусь и взвалю на плечи.
Прометей, небось, не говорил,
что горит исклёванная печень.
Прометей... Ни твой геройский грех,
ни твою судьбу я не забуду,
добрый вор. Огонь? Пускай для всех -
поровну любви, тепла и чуда.
Ясновидец? Равный? Всё одно -
молнии карали неустанно.
А внизу - согретые - давно
позабыли щедрого титана.
Ты бормочешь: "Я ж не для себя, -
и в улыбке - свет и оправданье. -
Нить такую выпряла Судьба...
Ну а подвиг - было бы желанье..."
"Ладно, - бормочу тебе в ответ, -
кулаком не прошибают стену...
Что ж, опять оковы? Ну уж нет.
Разве те, что сам себе надену".
И из рук растерянной Судьбы
нить бесцеремонно вырываю.
Сам сплету: о прошлом - не забыть,
остальное - океан без края,
рваный парус и далекий мыс,
сладкий яд, и мёд, который горек...
Только мною выстраданный смысл,
только мой лишённый смысла подвиг...
_______________________________________
На исходе миллиона лет
(Прометей-2)
Мир юн. Сияют грани парадоксов.
Серьёзен ряд гримас кривых зеркал.
Удары клюва в радость! Вихрь вопросов
палит костер в закатных облаках.
...Блажен слепец. Кто зряч - презреньем мечен.
Умен стяжатель. Беспросветно глуп
твердящий: "Карту звёзд составить легче,
чем вычислить путь капли по стеклу".
-----
Мир стар. На хлеб слезливо клянчит мудрость,
уныл героев поредевший строй.
Сменились поколенья демиургов,
слабеет одряхлевшее добро.
Сплетясь в привычном нелюбовном танце,
скрежещут обветшалые слова.
...Я клёкот облысевшего паяца
встречаю смехом, сам себя сковав.
-----
...Цепь проржавела. Смысл утрачен. Держат
костры любви и жертв - веду им счет.
Оплот моей единственной надежды -
холодная скала - мне спину жжёт.
Смотрю, ладонью печень зажимая,
как по земле, беззвёздной и нагой,
мечтатели бредут, сбиваясь в стаи...
- Учитесь сами добывать огонь!