* * *
Другой какой-нибудь мне жизни посули,
совсем другой, чтобы об этой мог жалеть я.
На голом месте, на сухом куске земли,
в другом столетии, в другом тысячелетии.
Пусть кочевой, с отставленной ногой
в железном стремени, с колчаном, с ятаганом.
Хоть в диком времени, в эпохе шебутной —
но только бы другой! И чтоб не ханом,
а грубым воином, наложником его,
чумазым пленником, согнувшим горб под плетью.
Другой, прошу тебя, чтоб ахнуть: каково!
Ты понимаешь? — чтоб об этой мог жалеть я.
Другой! Из самых жутких эр! Другой!..
Очнешься в комнате в потемках, до рассвета,
и сердце прыгает, и щупаешь рукой:
другая, кажется!.. Нет, слава Богу, эта.