Это сон?..
– Не стучать, гарсон,
если здесь приличный отель!..
Наконец ночей колесо
принесло на мою постель,
усадило в ладони мне
статуэтку моей кости,
в придорожном саду камней
захотевшую погостить…
– Убирайся! На кой мне ляд
артишоки твои, урод!
Не вином ли зелёным – взгляд,
не ломтём ли насущным – рот?
В уготованном нам гнезде,
под зарницами этих глаз –
как сокол я гол и одет
в кимоно шелковистых ласк,
в потрясающий плоть астрал!..
– Это «Плаза» или барак?!
Ведь катана* моя остра,
безголовый уже дурак!..
То ли стелет ночной мистраль
поцелуев её метель,
то ли маг – сонет-магистрал –
завлекает луну в отель –
но на тело её пролит
лепесточно-вишнёвый свет.
Эта гейша – из вышних свит,
и подобной на свете нет!
В перламутровых створках спин –
я ли ею на ней распят?
…Мы, конечно же, вместе спим,
если это считаем – «спать»…
Заповедного мёда вкус,
оплетённого тела грот…
Нам ночей – как рябины бус,
и песочная склянка – врёт!
Обнимай. Обладай. Смотри –
вот Далила, и вот Самсон –
и ударивший коброй крик.
– Так умри навсегда, гарсон.