Мы те, кому июль - отец.
Нас запах белого жасмина
Влечет, зовет неодолимо.
И в сад приводит, наконец.
Для нас багряные костры,
В зеленом поле между злаков -
Цветы пылающие маков,
Дороже брата и сестры.
Живем, танцуя, налегке,
Покуда ночь мечты уносит.
К утру останется в руке
Венок из маков и колосьев.