Малевич создал черный свой квадрат
- замазал мысль, которой был не рад.
А может, просто создал пустоту,
Из коей все родится.
Сущность ту, с которой надо слиться.
Черноту
возвел в квадрат
художник-брат.
Поэт сидит, выслеживает слово,
В ночи расставив сети птицелова.
Синеет черное окно,
И розовым его заволокло.
И вот слова защебетали
Но – пали.
Сияньем красок не затрепетали.
Щебенкою - на белый лист…
А где же свист?
Не те, не те сияют в пустоте.
Пусто. Не те.
Из буковок выстраиваю раму –
Не матрицу, ни диаграмму
Опустошенья.
Писаный багет
на белый лист ложится, обрамляя
Источник инфернального и – рая.
Мой белый-белый лист - мое окно.
Имеет отношенье к небу, к птицам.
И к шепоту, похожему на бред.
И вот уж свист струит оно!
Простой прямоугольник. Белый лист.
Икона. А пред ней – черны глазницы.
Возводит в вечность быль и небылицы.
В углу тавро
– перо,
Подаренное птицей.
23.04.2015.