посвящается одному талантливому поэту модернисту-абсурдисту
несбыточно-заветная мечта,
вдруг погрузиться в первозданный х'аос,
где не на сцене, настоящий Фауст,
всем нынешним поэтам не чета.
там, как простой, с зонтом идёт прохожий,
копытом шлёпая по лужам, босиком,
сам Мефистофель, настоящий тоже,
махая канночкой, к козе за молоком.
у всех у них, что на уме - на языке,
там слово - золото, а вовсе не молчанье,
и всем живётся, как-то просто, налегке,
ну, разве только, кто напьёшься паче чаянья.
нет светофоров и шлагбаумов тоже нет,
а за порядком следит один Всевышний,
забот небось у парня выше крыши,
один на всех, без перерывов на обед.
а я средь них - ну точно: "конь в пальто",
с привычками земными не расстаться,
стараюсь быть собой, но всё не то,
хоть и прошло уж лет наверно 'надцать.
видать пожизненно нести, как крест печать,
мне Богом данную, в бесчисленных коленах,
мы знали с детства, золото - молчать,
а мысль, что истина в вине, была нетленна.
вернусь пожалуй и, как овощ буду зреть,
я не готов для хаоса духовно,
а при желании в него вернуться впредь,
засну в мечтах, не выходя из комнат.