...он крадётся по крышам домов, целующих звёзды
и стучит синей тростью по выцветшей стенке трубы
он ловит сухою рукою парижские грёзы
нагоняет мурашки у каждой холодной спины
люди видят в нём тень, ярко вросшую в фон небосвода
но он словно поэт, охваченный музой в бреду
его мысли спешат, с колотящимся сердцем рождается ода
и вливается в уши всем спящим, кто дорог ему
фиолетовый дым разъедает кирпичные стены
сыплет ржавою крошкой на плечи его пиджака
он укажет своею клюкой в направлении Сены
и глотнёт свежий воздух, глядя на Париж свысока
сэр-кошмар, дон-хитрец и месье, что когда-то забыл своё имя
старый дух Марсельезы, бредущий по душам и снам
он давно позабыл короля, гильотину и время
попивая "Бордо" и скитаясь по алым следам...