Хочется под вечер погулять
сквериком знакомым
в одиночку.
Не спеша у жизни срисовать
что-то настоящее.
Без точки.
Вспоминая, где оставил зонт,
под березой спрятаться от тучки.
Улыбнуться деду у ворот,
что купил мороженое внучке.
Спутать напоследок у скамьи
толстую сороку с гордым турманом…
И придумать (около восьми)
что мне написать
о непридуманном.