Мои ладони полнятся дождливо
слезами безутешных ноябрей,
декабрь – седой, суровый брадобрей,
сбривает пену снегопадов-ливней...
Январь укроет всех невзгод следы,
сияющим, но зябким покрывалом,
февраль, в котором вечно было мало,
и дней, и света – много лишь воды –
встречает март, озябший, но хмельной
от ветра и ручьёв, бегущий ланью,
в апрель, с его несметными цветами,
зовущий птиц из дальних стран домой...
Душистый май – ослепший от любви,
неистовства сирени и акаций –
июню завещает наслаждаться
клубникой, розами... а тот поник
в июльском пекле, в яблочном желе,
в медово-абрикосовых мечтаньях,
но август за собой колосья тянет,
и первые пробелы на траве...
А там сентябрь – от свадеб сыт и пьян,
невестится до первых жёлтых листьев,
октябрь – бордо-букеты пишет кистью
и дарит их ноябрьским дождям...