Паду на колени пред самой прекрасной.
Слова гравировкой чеканят напрасно.
Рубите главу: меч в руки вложу.
Тяжелая ноша к Мирскому столу.
Закрою глаза: вереск медовый.
И запах его вкусом бредовым.
К главе этот лед, острием окрестите.
Меня Вы забудьте, меня Вы простите.
И вкус на губах, кровавый, металла.
Из дерева крест, в травах устало.
И с плеч же глава, обрету я покой.
И муки увянут с любимою рукой.
Одно устрашает в блеске меча,
Уже никогда не познать Вам меня.