Бессмысленная медяшка, растраченная копейка,
Луна из кармана Бога упала за горизонт,
Слегка осветив безлюдье Карельского перешейка,
Заставив к утру утихнуть дрожащий от взрывов фронт.
Погибель в неравной схватке оставит вопрос открытым,
Ответ на него развеяв, как едкий табачный дым.
На линии Маннергейма кому-то лежать убитым,
За линией Маннергейма кому-то шагать живым.
Могильщики кучам трупов пытались вести подсчёты,
Со счёта они сбивались и счёт начинали вновь.
Увы, результат менялся, огонь открывали доты -
Как нефть буровые вышки, они добывали кровь.
На линии Маннергейма легко получить расплату
За груз прегрешений прошлых, в которых не виноват,
Когда из груди стекает по белому маскхалату
Струя раскалённой крови, багряной, как тот закат…
Его я встречал с любимой на тихой лесной опушке.
С прохладой разлуки близкой стал воздух ещё свежей.
«Эй, сколько мне жить осталось?» - спросил я тогда кукушку.
Кукушка в ответ умолкла: всё было известно ей
Про линию Маннергейма, жестокостью пуль капризных
Идущую против правил в гамбите могильных плит.
Над линией Маннергейма я буду парить, как призрак,
Не зная, что был застрелен, не зная, что был убит.