Струится вдаль река моей судьбы,
То добрый плёс, то зубы-перекаты.
В ней родовые потуги, гробы,
Икра, вино - полушка до зарплаты.
То звон гитар в кругу хмельных ледей,
(Где я, ещё не вышедший из моды),
Но чаще скорбный Вольфганг Амадей,
И стук лопат, как обрамленье коды.
Полночный шёпот алчущего рта,
Полдневный зной и попкари на стенах.
Полёт на крыльях, бездна, высота,
Протез в груди от икроножной вены.
Сдаёт расклад заоблачный крупье,
А за окном, сменив телегой сани,
Течёт река под грифом «Бытие»
Сквозь острова надуманных дерзаний.
Потом придёт «старушка» на порог
И унесёт в туманы Ойкумены
Моей души потертый кошелёк,
В котором я хранил свои катрены.