* * *
Она опять приходит в этот сад,
в шумящем платье движется одна,
садится на скамью, и в теплый взгляд
ее очей вселяется луна.
Ее томленье. Содроганье век.
В руке платок белеет кружевной.
Сад дышит ей в лицо, как человек,
и страшно ей во тьме сидеть одной.
Под звон цикад безумствует сирень,
в излом ветвей лиловый бьется свет.
Она лишь тень, чарующая тень,
что век минувший бросил нам вослед.
Пройдет наш век, мы станем исчезать.
Но в тот же сад, на старую скамью
она придет, она придет опять,
являя миру чистоту свою.