Мотает нервы на клубочки
несносный, тополиный пух,
а я читаю Канта вслух,
смакуя ревеня листочки.
Синдром похмелья правит миром
преобразуя день в триптих,
но вечер ласково притих,
как будто знает путь к кумирам.
От безнадёжности отречься,
возможно только став собой,
попив чайку в ночи с судьбой
и навсегда в мечты облечься,
где есть истоки высших истин,
мозги вправляющие в суть,
преображая жизни путь,
без всякой алчности, корысти.
Скорей бы дождь пролил на землю,
сбивая пух и мишуру,
и прекратив игру, к утру,
став для фантазий колыбелью.
Кемерово. 14 июня 2015г