А надо уметь писать, создавая из слов немых
звучанье иного звука.
словно на страницах когда-то совсем пустых
Родился огонь или укрылась вьюга.
И на каждых страницах есть ты, неуловимая. Та, чей голос
Звучит песнями птиц, неизвестных миру,
Может, тебя, всемогущую, над сердцем моим, породил сам Хронос,
Что создал для нас огонь, пневму, время и воду.
Каждый должен писать, рождать слова
Которые превратятся в красных бабочек,
Что живут в моей грудной клетке в честь тебя
И порхают . Имя твоё – словно песни ласточек
И оно пишется на бумаге соком вишен, зеленых трав.
И внутри меня всё переворачивается, крушится.
И даже, наверное, кажется, белый журавль
Танцует для тебя. И если наша тайная связь нарушится
Ты, скорее всего, превратишься в пену
Или уснёшь на шелковых простынях в драконьем замке,
И ты, даже, не знаешь, что я приношу всё в жертву
Ради тебя. Но мы по-прежнему лишь картины в богатых рамках,
С живописью, что оценит далеко не каждый.
Ты, с каждым днем, всё более обретаешь жизнь в венах
Моих, и я, уверенно могу сказать, что однажды,
Я сыграю тебя, как песню со звуком ветра, даже находясь в чьих-то стенах.
Завязывая глаза атласными повязками,
Я стремлюсь к тебе. И запах шоколада горького
И диких роз, что для меня повсюду олицетворяется тобой – моими сказками,
В мире, где я незаменимая для тебя, как для слепого - посох.
На моих костях гравировкой легли мысли
О тебе, и я рассыпаюсь как будто бы в твоих руках
Не жалея жизни.
Я побеждаю крах, и могу сохранить в цветах
Самое прекрасное – тебя .
И каждый должен рождать слова,
Которые умирают в честь остатка дня,
Или когда внутри огонь, или извечная мерзлота,
И когда есть ты, та чей голос – песни
Неизвестных птиц. Наверное, ты даже исцеляешь от болезней.
И в моих венах в честь тебя сияет солнце и небо звёзд,
внутри меня полями ложатся злаки, и блестит ярким светом сок берёз.