Среди ночи лишаются улицы жизни,
как люди — покоя, как солнце — возможности быть.
Но отсутствие значит лишь смену пространства.
Хоть из дома в дом, хоть из жизни в жизнь странствуй,
но стихает со временем даже такая прыть.
Каждый шаг — это лишь отдаляться от точки,
из которой всё началось, и к которой в конце
всё вернётся, но это точно
не погибель, скорее — прощальный концерт.
Каждый шаг — это только протаптывать плоскость,
где ни вектора, ни прямых, ни подавно — объёма.
Где слова никогда не найдут своего отголоска,
как и почва не сможет вовеки узнать разлома.
Потому что движение жизни хранится в мысли,
что рождает каждый способный на это разум.
И отсюда (немного безумия) можно исчислить:
человек подавляет жизнь, так сказать, эпистазом.