О чём же мечтать, о чём грустить?
Ошибки, надеюсь, Бог простит...
Быть может, уже поросли травой
Былые мои грехи.
Я прожил четыре десятка лет,
В которых, казалось, и смысла нет,
На пятом же, повредясь головой,
Я начал писать стихи.
И взор мой скользит — моря, пески.
Я знать не хочу пустой тоски —
Отравы, вобравшей теченья эр
И горечи бытия.
И пусть тишина звенит струной,
Я верю, что мир говорит со мной.
Тебя я этой — верой из вер —
Приветствую, жизнь моя.
14.06.2015