Памяти Булата Окуджавы
А мы с тобой, брат, из поэтов,
пусть возраст разный и масштаб,
отличья явные в портретах,
ведь ты грузин, а я кацап,
но нас одна болезнь сразила,
её название – язык:
в нём красота и мощь, и сила,
остёр к тому же, словно штык.
Ещё любовь у нас к Арбату,
где прожили немало лет.
Тебе признаюсь, словно брату –
он боль моя, он счастья свет.
Жизнь разбросала нас повсюду
по разным новым адресам,
но наш Арбат я помнить буду –
душа навек осталась там.
Я прихожу туда ночами
во снах, что снятся часто мне,
и юность, полную печали,
переживаю вновь во сне.
Хожу на все твои тусовки,
все песни помню наизусть,
а вместе с ними – зарисовки,
что на душе рождают грусть:
и стройку Нового Арбата,
и расселение людей
всех на окраины куда-то,
что центром кажутся скорей.
В Арбате нынешнем нет жизни –
он словно памятник тому,
что помнить буду век до тризны,
а может быть, уйдя во тьму...
Хранятся записи всех песен,
что пели вместе в КСП –
нет в жизни ничего чудесней,
единство чувствовать в толпе.
У каждого свои скелеты –
прости меня за этот штамп –
ведь мы с тобой, брат, из поэтов,
а смерть не смотрит на масштаб...
Зря смерть не смотрит на масштаб...
12.06.2015
КСП – клуб самодеятельной песни