А мы о счастье меньше пишем.
Как воздухом, легко им дышим.
А вот, когда в душе – ненастье,
Не избежать такой напасти:
Смакуем все его нюансы,
Бумаге поверяем стансы
И льём, и льём слова, как слёзы.
Всё – напоказ! Плетутся лозы,
Цепляясь за листы бумаги.
В несчастье мы душою наги.
А боль, что кажется, безмерна –
Так проходяща, эфемерна!
30.04.2015 г.