(Из дневника журналиста)
Пылает город мой. Под гул снарядов
Я здесь не сплю и не считаю дней.
Опять иду на звуки стеклопада.
Все мысли о войне, опять о ней.
Седая мать – незрячая как будто –
Стоит у стен, где дом стоял вчера.
«И ты один из них?» - как Цезарь Бруту
Мне бросила и вышла со двора…
Дитя бежит от тени самолета,
В ладошке запах мамы. А потом
Не маминой рукой печальный кто-то
Даст хлеб и суп, и, может, даст пальто.
Смотрите все, как дети из подвалов
Выходят, разучившись говорить.
Вожди, «народа слуги», генералы,
Смотрите! Им хотелось просто жить.
Взгляни на ту, что отдала вам сына.
А он в бою без правил, до поры
Не пал, как дед геройски под Берлином,
Безвестным в степь донецкую зарыт...
Седая мать с потухшими глазами,
В которых лишь вопрос «И ты из них?»,
Стоит передо мной, как боль и память,
Как совестью измучившийся стих.