Тяжело без муз людям творческим,
Тяжело слагать — не слагается…
Прозы нет, стихов нет пророческих,
И бумаги нет — лист кончается.
Где живут они, что ль в селении?
Иль слоняются в темноте дворца?
Я повешу, знать, объявление —
Может, грустно ей без меня, творца?!
В дверь звонок. Открываю радостно.
Почему пешком, чудо с перьями?
А духи её пахнут сладостно,
Глазки бегают, сверлят дрелями.
И фигурка у музы… ладная…
Руки тянутся… к авторучке…
Вот и мысль уже, даже складная,
А всё дело в ней, в этой штучке!
Так и пишется, и слагается —
Натворили мы… ну на целый том,
Поправляет кудри — прощаемся.
Я вторую жду в стихотворный дом.