***

Мы сами ничего не можем,
Но мы идём, и голос бодр,
И то, что нам всего дороже
Меняем на постылый вздор.

И к Богу тусклы наши взоры,
Из тысяч будничных смертей
Молитву шепчем мы, как воры,
Когда уж нет других идей

Когда мы падаем  от горя,
В безверье потеряв себя,
Из сердца пустоты и боли
Взрастает новое, любя…

Благодаря за то, что живы,
За все, что послано судьбой,
За лета спелые мотивы,
За мир, прекрасный сам собой…