14 мая 2015 года в возрасте 89 лет в Лас-Вегасе умер король блюза Би Би Кинг (B.B. King).
Овации… овации…снова овации…
Черный человек на кровати
Видит последние в жизни сны:
Сорок шестой, начало весны…
- Поди-ка сюда! Эй, бой!
Что ты таскаешь с собой?
- Это блюз, сэр.
Приходите на наш концерт.
На Южном шоссе в конце.
Мы играем довольно жестко
В духе Роберта Джонсона
- Это тот, что продал душу за блюз?
Достойный пример. Боюсь,
И ты свою продал?
- Нет, сэр!
Мою забрала насовсем
И задаром
Эта гитара.
Знакомьтесь. Ее зовут Люсиль.
- Позволь-ка тебя спросить:
Ты круто играешь на этой штуке?
- Да, сэр! Я уеду в Кентукки,
Или в Чикаго, быть может.
Там, говорят, чернокожих
Называют «мистер». Слыхали?
- О, да! Чикаго славен грехами.
Неплохо звучит «Мистер Кинг»!
С таким бы именем да на ринг!
Мир в нокаут двумя ударами!
А ты связался с гитарами…
Знаешь, скольких они довели
До ручки, решетки, петли?
Сколько женщин их прокляли?
Ладно. Один ответ за семь бед.
А душу оставь себе.
Пригодится.
Ты будешь петь словно птица,
Если сумеешь остаться
Навеки парнем с плантации.
Овации… овации…снова овации…
Черный человек - больной, старый,
В обнимку с гитарой
Сидит в полутемной гримерке,
От усталости полумертвый.
Дважды на бис… Пот течет градом.
- Мистер Кинг, вам что-нибудь надо?
Может быть, виски перед обедом?
- Что ты, сынок, с моим диабетом
Даже кола – смертельный яд.
Что они там шумят?
Ваша публика хочет в последний раз
Увидеть вашу гитару и вас.
Ладно – иду. Куда же деваться?
Овации… овации…снова овации…