Сколь темен лик на кипарисовой доске,
Его не оживит последний луч заката,
А жизнь моя висит на волоске
И мыслями о вечности чревата.
Я подойду и пальцами коснусь
Письма старинного. И отгоню виденья.
Кто скажет мне: откуда эта грусть?
Откуда эта вера в провиденье?
Откуда эта трепетность в ночи,
Откуда эти слезы, эти муки,
Когда лишь стисни зубы и молчи,
И вслушивайся в шорохи и звуки,
И размышляй о жизни, о любви,
О честности, о верности, о долге,
Или о том, как платят за долги
Душой и телом, когда ночи долги,
А дни так коротки. Ах, что там на виске?
Ужели седина? Иль это луч заката
Из мрака вырвал лик, прикованный к доске,
Как я к тебе...
Достойная расплата.