Он столько лет стихи писал отчаянно,
Считая дни Печального Пьеро,
Творил, но слышал музыку венчальную,
А на висках блестело серебро.
Все дневники «в чулан» давно заброшены,
А «рифмой жечь» хотелось про Мечты…
И вот однажды сел за стол, взъерошенный,
Чтоб написать, какою БУДЕШЬ ТЫ…
Ох…память рук – коварная проказница –
Опять слезою пролилась строка…
Что ни начни писать – уже без разницы!
На грусть давно настроена рука…