мчу по судьбе и ищу причала, радуясь и бранясь,
бодая плечо дорогого друга, родное, как отчий дом.
в тесной курилке и в братской куртке где-то в закате дня
я жду окончанья рабочей смены
с густой тишиной
вдвоём.
вне обозримого мной пространства, кажется, пустота,
курилка как будто дрейфует кубом, вырезанным из дней,
из лета, из быта, из атмосферы, из клетчатого листа,
и я в этом кубе,
и куб без цели
летит в никуда
ничей.
да что там курилка? полёт масштабней, от этого и грустней.
вся наша вселенная, в целом, тоже огромный ничейный куб.
и как тут искать у судьбы причала, когда в беспредельной тьме
всё мирозданье летит, как камень, брошенный
в пустоту?