Это странное хокку
тянет всегда на дно…
сочетая рваные строки
в 17 - ть ударных… я/ты.
Виноград спеет к сроку
жёлто - красной листвы,
обрамляя узором венцы…
А я от неполной любви
не смею дышать,
вопрошая у Господа милости!
А он тот, что любим,
мои плюсы меняет на минусы,
разбивая шары, гулко летящие
в лузы, усмехаясь, дымя в лицо,
не признавая родство, в нашем
белом спутанном кружеве…
Алгоритм слишком прост.
Полусфера – почти круглый шар,
если не знать изнанки.
Полумера - тот же эрзац,
суррогат, подделка…
Я для него двойное дно,
если верить натальной карте,
А вино, тот же уксус,
если грозди не тронуты солнцем…
Хокку это безбожно кислит,
выпадая осадком в оскому.
Есть ли хоть толика, смысл
на ладонях ломанных линий?
Если сердце всё так же саднит,
встроенной намертво памятью.