***

На улице был дождь,точнее ливень.
И ночь, кончалась как бутылочка креплёного вина.
И вкус его мне был и не противен,
И не приятен, но уж если пить- до дна.

Вокруг меня тут пьяные поэты,
И не смолкал их глупый пьяный лай.
И каждый говорил про это лето,
И каждый говорил мне наливай.

Поэты сами так себя назвали,
"Медали" нацепившие на грудь,
Вино,все как один лакали,
И каждый каждого пытался упрекнуть.

И что поэта делает поэтом,
То образ или всё таки внутри,
Ведь каждый может говорить про это лето,
А что тут говорить,возьми и посмотри.

Светало,и поэты расходились,
кто удалялся парами,а кто один в тени,
Остались двое, вовсе не поэта,
Я и моё сука сэ-ля-ви.

И утро уже было начиналось,
И ночь ещё как будто не ушла.
И только это лето ну и я остались,
В контрольной точке,покорителей пера.

И что поэта делает поэтом,
Я этого никак и не пойму,
Я пару сток сложил про это лето,
Про жизнь,которую я посвятил вину.