Верхом на ветхом примитиве
плетёмся в светлую мечту,
и все высокие порывы
вновь упираются в туфту.
Покуда порознь слово с делом
и благо брезгует иным,
нам зря гармонии хотелось -
всё развевается, как дым.
Жизнь увязает в мелочёвке,
в тупых зависимостях дня.
Лишь иногда, как на маёвке,
седлаем резвого коня.
А он несёт куда попало
по наспех созданным путям.
Лишь красота мелькает шало,
а правда брошена, как хлам...