С тишины. . .
А пожалуй - с неё.
С утра, раннего. . .
Пусть будет утро.
Разрастается в небе жнивьё
И в тебе по началу чуть смутно,
А затем, нарастая волной,
Собирается море оттенков.
Вот, где может художник слепой
Рисовать. . .
Не смущаясь застенков.
Вот, где может настройщик глухой
Слышать краски. . .
На уровне звуков.
Пусть покажется странным,
Немой. . .
Может петь!
Пробуждение духов,
Всех мастей. . .
Набегает волна,
Свет врывается,
Солнце - всё выше,
Оседает на дно тишина
И уже это всё. . .
Он - не слышит.