Что скажешь мне потом,
когда Луна истает
и будущего дня
иссякнет канитель,
когда июньский дождь
про август нагадает
и ляжет на луга
цветочная пастель?
Что скажешь поутру
про ласковые звёзды,
про их ночной восторг
и бледность на заре?
Что скажешь погодя,
не ведая, что поздно
искать полночный час
в полуденной поре?
Что скажешь… Я пойму
сердечные метели…
Но умершему раз,
воскреснуть не дано.
А умершему вновь
пропели свиристели…
Бессмертие на вкус –
небесно ли оно?