Стихов у меня не много, потому что стихи не пишут,
Потому что стихи рождают, потому что стихами дышат.
И мысль и перо отточены, и рифма давно сосватана,
И лиры струна затронута, и скатерть листа раскатана,
И муза с утра звонила, ко мне потихоньку движется.
Казалось бы, что ещё нужно? Но, хоть застрелись, не пишется!
Не пишется, что за трагедия? Хуже, когда не пашется,
Хуже, когда не сеется и не родИтся, кажется.
А словесами играючи, пшеницу растить затруднительно.
«При чём тут пшеница? Не пишется!» - стучит в голове пронзительно.
Не пишется – значит, не дышится, не пишется – значит, не любится.
Значит, Земля не движется. Значит, душа не трудится.
фото из интернета