На лице всё прожитое,
Но умноженное втрое,
Каждой пятой из морщин,
Сто причин.
Просто глупое, смешное,
И обидное и злое,
Всё большой и малой тарой,
Будто карой.
За спиною два диплома.
Честный труд в стенах обкома,
Где-то дети и жена,
Всё теперь лишь только в снах.
И оркестр - труб в подвале,
Всем регалиям – рыгалий,
Даже тихий плач свечи,
Кричит.
Но, своей хозяин доли,
Лишь ему понятной воли,
Видит в ней кокой-то кайф,
Или драйв.
Обойти с утра помойки,
Встретить там, таких же стойких,
Легче всё же сообща -
Жизнь БИЧа.